30 MARS 2019

30 MARS 2019

Camille

Je laisse Damien, l’inspecteur que je suis pour mon reportage, devant le commissariat et rentre à l’appartement. Il est bien gentil, un peu lourdingue. Il a un problème de vue, il confond systématiquement mes yeux avec mes seins. Pourtant on ne peut pas dire que j’ai été grandement dotée par la nature de ce côté-là. Pierre est en déplacement et ça m’arrange bien. Pas envie de faire des efforts. Puis les journées sur le terrain, ça vous flanque le moral à zéro.

L’être humain est étonnant. Un animal n’est pas capable d’aller aussi loin. Les prédateurs mangent les proies, point. D’accord, le chat joue avec la souris avant de la mettre à mort. Mais un chat ne va pas aller filer des croquettes à un chien pour qu’il accepte de lui attraper une souris. Et un autre chat n’ira pas payer le double de croquettes au dit-chien pour qu’il lui amène la tête de la souris sur une pique. Même moi je me perds dans ma comparaison. L’être humain est pervers, c’est tout. Point à la ligne.

Je viens d’un milieu assez protecteur, le journalisme m’a ouvert les yeux sur une société qui m’a paru tellement étrange au départ. Maintenant, j’ai perdu le filtre de naïveté qui obscurcissait mon regard et j’ai parfois l’impression d’être contaminée par toute la crasse du monde. Je me prépare un thé et m’installe devant la fenêtre, enfin sur le gros radiateur en fonte qui est en dessous, il me chauffe les fesses pendant que je contemple un bout de ville. C’est sûrement un peu trop facile de dire que c’est le monde qui est responsable de mes choix douteux, ça m’aide à mieux dormir.

J’ai commencé par des papiers un peu légers. J’ai interviewé quelques écrivains, fait des reportages plus culturels, puis au détour d’une histoire d’arnaque dans le milieu de l’édition, j’ai commencé à m’intéresser aux affaires plus sombres où l’argent est au premier plan.

De temps en temps, je retrouve ma plume pour mes premiers amours. Ça me permet de ne pas suffoquer.

Je jette un œil dans mon sac à main, mon achat de ce matin n’a pas bougé. Une boule d’angoisse se niche au fond de ma gorge.

J’espère que je me trompe. Pourvu que je me trompe.

Je me saisis du carton rectangulaire et file aux toilettes.

Solveig

Erick et moi continuons d’échanger par messages. Il me fait du bien, sa bonne humeur, sa vision optimiste de la vie est comme une bouée de sauvetage à laquelle je m’accroche. Je repousse inexorablement notre rencontre, une part de moi s’y refuse.

Par moments, nos messages se font charmeurs. Ce n’est pas désagréable bien au contraire, mais ils me font peur. Nos échanges plus amicaux me permettent de garder une distance, parce qu’avec lui j’ai l’impression d’être moi au grand jour. Je le sens parfois si proche dans sa façon de penser. Je m’attache à lui sans l’avoir vu, cela me terrorise. Je ne veux pas souffrir à nouveau, ce qui arrivera s’il arrête de m’envoyer des messages où s’il lui arrive quelque chose. Je me sens fragile en ce moment et cette complicité nouvelle s’avère être à double tranchant. Elle m’expose, me met en danger.

De : Camille

Urgence, rappelle s’il te plaît.

Quand vous avez l’impression qu’à tout moment votre téléphone peut sonner pour que l’on vous annonce la catastrophe du siècle, ce genre de SMS vous broie de l’estomac jusqu’au cœur.

J’appuie sur le petit téléphone en haut de l’écran, les mains tremblantes.

— Tu as rappelé…

— Ça va ? Que se passe-t-il ?

— Ce soir, dîner fille avec Elise. Il faut que je vous parle.

— Je…

— C’est important Solveig !

— D’accord, à ce soir, je prends le dessert.

Je raccroche aussi sec, parce qu’en réalité je ne suis pas très à l’aise.

Une sorte de retour à la réalité qui me rappelle à quel point je suis à côté de la plaque. Autocentrée. La vie de mes amis continue, ils sont là, je ne le suis pas pour eux.

À la boulangerie, j’hésite, un peu comme si je devais choisir une tenue pour un mariage. Le choix de la pâtisserie aurait-il un impact sur l’accueil de mes amies ?

Dans ce genre de situation, je me rabats sur des comportements idiots pour me rassurer. Il faut juste que j’assume.

À peine rentrée, je m’installe et m’endors sur le divan, cassée par cette journée qui n’est pas finie et va me laisser sur le carreau.

Se réfugier dans le sommeil a cet avantage de permettre de ne rien réfléchir, anticiper, puisqu’on est inconscient. Le souci avec l’inconscient, le subconscient, c’est qu’il prend le relais pour évacuer tout ce que le conscient ne fait pas. Ce qu’il enfouit au plus profond pour avancer. Laissant de côté les failles, les traumatismes, les angoisses. Mon enfance a été enfouie comme ça, et j’ai pu me construire, tant bien que mal, sur le champ de ruines que mes parents m’ont laissé.

Quand on dort, on rêve, on cauchemarde, on s’en souvient plus ou moins, mais on rêve tous. Et moi en ce moment, c’est Erick à qui je fais arriver des tas de malheurs. Cette sieste ne fait pas exception. Nous sommes toujours au restaurant, mais cette fois le serveur devient fou. Il dépose un carnet devant lui. The White Side. Un brouillard envahit la salle et tout à coup le serveur plante un couteau à steak en pleine tête d’Erick.

Le conscient, l’inconscient c’est une sorte de mode sans échec, cette donnée-là, il suffit de la mettre de côté, la zapper, pour pouvoir démarrer le système. Mais quand le disque dur est grillé, le système saturé, même en mode sans échec, impossible de démarrer. Je me demande si mon disque dur va lâcher, enseveli dans mon passé et dans mon présent, anéantissant tout espoir de futur.

Devant la porte de chez Camille et Pierre, j’ai envie de faire demi-tour, et pourtant il faut que je sois là pour mon amie. Je frappe.

— Solveig !

Camille me fait un câlin, ce qui n’est pas commode avec le gâteau entre nous deux.

— Entre, Elise ne va pas tarder, dit-elle en regardant la boîte à pâtisserie que je porte.

— Frigo ?

— Il vaut mieux.

— En attendant, va t’asseoir sur le canapé.

— Oui, cheffe !

Mon amie se dirige vers la cuisine et alors qu’elle ouvre le frigidaire, elle me lance :

— Je pensais que tu allais décommander…

— Si tu veux, je peux encore partir !

Je décide de plaisanter, c’est ma meilleure défense, sinon je vais me répandre en excuses interminables.

— Si tu bouges ton fessier d’un millimètre, je te retrouve et te fais passer un sale quart d’heure.

Ma copine – habituellement pâle – est rouge comme une tomate ; je crois qu’elle n’apprécierait pas mon départ.

Son ordinateur est ouvert et des feuilles sont éparpillées un peu partout. Cam’ est une journaliste qui commence à se faire un nom.

— Tu bosses sur quoi, en ce moment ?

— Je ne peux pas trop en parler, mais je suis la police sur une grosse affaire. C’est passionnant. Et en parallèle j’ai eu un contact avec les éditions Rivières, ils vont contacter L pour que je puisse l’interviewer.

À cet instant, c’est moi qui dois être rouge, presque pivoine.

— L ?

Je joue l’andouille.

— Oui tu sais, l’auteure de L’homme du bar.

— Ah oui ! Je crois que je vois. Tu m’offres un whisky, s’il te plaît ?

— Un whisky ? Pas une bière ni un rhum ?

— Non, non. Pas ce soir, merci.

Camille fronce les sourcils et semble vouloir me cuisiner lorsque l’on frappe à la porte. Sauvée par Elise… Il faut le voir pour le croire.

— Ben la vache ! T’as réussi à faire venir Solveig ? Tu dois avoir une grosse merde, ou alors demain, il neige !

— Moi aussi je t’aime, lancé-je.

— Il y a intérêt. T’as une bière s’il te plaît, Cam’ ?

Ça fait du bien de les retrouver, de se chambrer, se marrer.

On ne parle pas de ce qui s’est passé. D’Erwann.

Au bout d’un temps, indéterminé, vu que je ne tiens pas du tout le whisky et n’en bois jamais, Elise questionne Camille sur son appel.

— Je crois que je ne vais pas arriver à vous le dire.

— Comment ça ? s’étonne Elise.

Camille se lève du fauteuil dans lequel elle s’était installée et entreprend d’arpenter le salon de long en large. Je sens que je vais être malade si elle ne s’arrête pas.

— Écoute, nous sommes là pour toi, quoi qu’il arrive, tu as besoin de parler c’est évident, alors nous t’écoutons.

Heureusement pour moi, Cam’ s’assied à nouveau et prend une grande inspiration.

— Je suis enceinte.

— Oh bordel ! Je me disais bien que c’était louche que tu ne te mettes pas une retournée avec nous ! dis-je

— Ouais, mais je ne sais pas si je vais le garder.

— Quoi ? Elise a des yeux gros comme… Enfin gros.

Nous sommes suspendues à ses lèvres. Pourquoi ne pas vouloir le garder ? D’autant que je me souvienne, être mère a toujours fait partie de ses projets. Elle se triture les doigts et enfin lâche :

— Je ne suis pas sûre que Pierre soit le père.

Ma dernière gorgée de whisky atterrit sur le chemisier à fleurs d’Elise.

— T’as baisé avec un autre ? s’exclame l’arrosée.

— Hum… oui.

— Il est sexy ? Tu le vois encore ? Tu vas enfin quitter Pierre ? mitraille Elise.

— Enfin ? s’étonne Cam.

— Allez, accouche ! Sans mauvais jeu de mots, renchéris-je.

— C’est compliqué. Je l’ai rencontré il y a quelques mois pour l’affaire que je couvre, nous explique notre amie en désignant du menton le foutoir autour de son ordinateur. Il est inspecteur, et marié.

Elle regarde ses pieds, je ne sais pas si je me fais des idées, j’ai l’impression qu’elle ne nous dit pas tout.

— Woutch, lâche El’ du bout des lèvres.

— Ça va toi ? m’enquiers-je.

Ses yeux se mettent à briller.

— Je ne sais pas où j’en suis. Je ne devrais pas, mais je suis heureuse de porter cet enfant.

— Oh… câlin ? propose Elise

J’opine du chef. On n’a qu’à dire que c’est la faute à cette saleté de liquide ambré.

— Nous serons là pour toi, quoi qu’il arrive, ajoute El.

— Et Pierre ? demandé-je.

— Je ne sais plus trop, je ne me posais même pas la question il y a un an, je savais que c’était Pierre et c’est tout. Mais là, je suis perdue.

— Mais cet homme, il sera là pour toi ?

— Il aime sa femme, alors…

— Et toi, il t’aime ? m’inquiété-je.

— Je ne sais pas.

Des larmes commencent à perler aux coins de ses yeux.

Nous sommes, Elise et moi, complètement ivres et dépassées. Camille a à nos yeux – aux miens – l’image de la fille qui s’efface derrière son homme – Pierre – se laissant piétiner par moments. Je n’aurais jamais imaginé qu’elle puisse se trouver dans cette situation. Ne sachant plus que faire de l’émotion de mon amie, je décide de changer de sujet et nous finissons la soirée de façon plus apaisée.

Elise

Je zigzague dans le couloir. Un mur vient à ma rencontre à droite, un autre à gauche. Je renifle bruyamment en essuyant mes larmes qui coulent encore et toujours.

Je donne plutôt bien le change ! Il ne me semble pas que Solveig ait remarqué le fait que j’ai évité son regard toute la soirée.

Je sais que je n’ai rien fait de mal. Non, après tout ils n’étaient plus ensemble, cette fichue conscience n’a de cesse de me rappeler à l’ordre malgré tout.

Penser à Erwann réamorce mes sanglots. Il est mort.

Je suis prise d’un haut-le-cœur, la tête me tourne, ma respiration est trop dure à aller chercher.

Les toilettes.… Où sont-elles ?

Trouvées.

Fausse alerte.

Un paquet de cigarettes traîne sur la commode d’entrée. Je ne trouve pas le briquet.

La plaque de gaz… J’allume un feu et me penche. Ma mèche rose part en avant.

J’ai réussi à la rattraper… Même pas cramée !

Je tire dessus et suis prise d’une quinte de toux interminable. Wouah, ça fait longtemps que je n’ai pas fumé.

Si Solveig l’apprend, est-ce qu’elle va m’en vouloir ? C’était son ex.

Je revois son sourire, son regard marron presque noir, sa façon de m’embrasser. Ses mains se poser sur moi…

J’ai mal et personne à qui en parler. Est-ce que je suis une si mauvaise personne que ça ? Est-ce que c’est une punition pour ce qu’on a fait ?

J’écrase la cigarette et m’affale sur le sofa en position fœtale.

C’est un mauvais rêve… Ça va passer.

La pièce bouge vraiment, vraiment, trop. Elle bouge sans moi. Je crois que j’ai trop bu.